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Retour aux paysages

Il y a quelques mois, je découvre sur Facebook le travail de Christine Delbecq à travers ses photos d'atelier et son site. Je suis attirée de suite par son travail et prends contact avec elle pour une collaboration pour Terre à Ciel. Elle me répond d'emblée que cela lui ferait plaisir d'autant plus que pendant des années elle a travaillé sur des pieds, leur façon de se tenir à la terre. Elle me montre alors les photos de la période où elle a peint des pieds et je suis frappée par ces pieds, si bien qu'en écho j'écris quelques poèmes qui s'ajoutent à mon recueil en cours d'écriture "vous êtes mes aïeux". Entre temps, Christine Delbecq poste sur son mur Facebook un extrait de Ludovic Degroote "le début des pieds". Donc nouvelle discussion avec Christine qui me dit être frappée par la similitude qui existe entre son travail et celui de Ludovic Degroote, même si l'une est plasticienne et l'autre, poète. Ainsi nait cette page où chacun se répond en écho.

Cécile Guivarch

« on a besoin de soi pour aider à se supporter, et dans le même temps on se trouve encombrant ; ce qui pourrait empêcher ou permettre de mieux marcher on n’en sait rien »

J‘ai écrit à Ludovic Degroote après cette seule phrase, à cause du point-virgule de cette phrase très précisément.
Pour la première fois je voyais rassemblées quelque part deux obsessions récurrentes de mon travail : il y avait là, aveuglante, cette sensation trop bien connue d’être à la fois à peine une fourmi sur la terre mais encombrante au point que je m’en suis parfois insupportable à moi-même, et d’autre part l’idée de la marche, moi qui des années durant ai peint des pieds, pour dire les humains-minuscules-ou-énormes-que-nous- sommes-tentant-de-tenir-debout-marchant-sur-terre : j’étais fascinée.
Je lui ai demandé pourquoi ce point-virgule ici, juste entre ces deux phrases : je n’ai pas encore vraiment la réponse. Mais finalement y en a-t-il une autre que d’avoir été balancés là dans le monde ?

J’étais entrée « de plain-pied » dans son œuvre, chaque phrase m’est concrète, je sais de quoi il parle.

Ensuite il y a eu une liste de titres , les titres seuls déjà, des livres de Ludovic :
Ciels, le début des pieds, la digue, langue trou, si mal enfouis, on n’en finit pas de tomber, le reste du temps, 14 morceaux de descente de croix

qui à la fois pourraient être une même phrase de (ma) vie, mais qui dans leurs mots ou dans leur sens ont été ou pourraient être des titres des séries qui m’occupent à l’atelier

« pas de sens pour faire la digue, on commence n’importe où, pas de fin, on en fait des bouts, des pans, tout y paraît sans histoire,…, disloqué comme les choses sont en nous, avec de grands pans de vide séparés comme des digues. »

comme une longue et lente litanie de nos marches, de nos expériences, de toutes les constructions de nos relations, comme ces gestes chaque jour remis sur le métier pour écrire ou pour dessiner, sans savoir vers où exactement et encore moins comment nous y prendre, mais obligés de le faire et le refaire sans cesse

et puis

« il y a des jours où j’embrasse le monde à pleine bouche, j’y mets toute ma langue, et je ne sens rien »

« cela ne laisse jamais de place au reste
il faut entrer dans l’angle fermé
là où ça coince
j’essaie de mettre ma langue à l’angle »

deux phrases qui me laissent sans voix, frappée au corps autant qu’au cœur, l’angle droit et le sans-forme, comment mettre de l’ordre dans le chaos, ou l’inverse, ce non-su qui nous obsède, et cet effort, intrépide autant que désespéré pour chercher sans relâche le son juste, plein, entier, qui dirait/montrerait cela-même que nous ne savons pas
impavides bien que terrifiés

« rien n’est stable
sinon la chute
qui organise
le mouvement »

« alors qu’en nous tant de choses se défont
de n’avoir su nous tenir »

Voici mes éboulis de pierres et de cartons, mes toiles, qui se déposent et « déposent », et chutent au ralenti, mes angles droits marqués de lanières noires, les fils à plomb, mes lignes d’équilibre ténu auxquelles se raccrocher lorsque tout ploie
tenir, tenir debout quand même
minuscules mais opiniâtres

« c’est comme si le monde se dérobait à force que je sois dedans »

« chacun tombe
de son côté
sans heurter les vides
qui nous relient »

et le silence, ou le vacarme, l’un aussi assourdissant que l’autre, qui accompagnent toutes les pierres que j’ai peintes et dessinées, les éboulis que je suis allée voir au Groenland, les amas de carton ou de plastique blanc qui coulent, et se rassemblent, et se suspendent, et puis retombent dans l’atelier

« la tranquillité des chutes »

« il suffit de se pencher dedans »
Il suffit de descendre à l’atelier

alors est venue la lecture d’« un petit viol, un autre petit viol »,
et la question tremblante mais fondamentale qui m’accompagne, celle de ma légitimité à être qui je suis, à ressentir ce que je ressens, question contenue dans et par cette magnifique idée d’avoir écrit deux fois le texte en modifiant seulement l’ordre des paragraphes,
exactement comme je prends à bras le corps en ce moment mes métrages de toiles et mes piles de cartons pour les placer en relation avec une ligne noire, afin de nommer des sensations différentes en changeant seulement la position des mêmes éléments

« un peu comme si je n’avais pas le droit de prendre tout ça au sérieux
comme si j’y mettais plus de sens et de gravité qu’il n’aurait fallu »

j’ai si souvent cette impression
et je ne sais pas faire autrement

Christine Delbecq

Extraits de "Vous êtes mes aïeux" ~ Cécile Guivarch en écho aux travaux de Christine Delbecq
ce sont tous vos pieds qui s’agitent devant moi vos cors vos callosités vos peaux usées autant que vos mains vous alliez par les chemins vous alliez et au bout vous vous retourniez vous reveniez toujours au point où vous étiez nés à votre mort vos pieds se tournaient vers le ciel et nous marchons dessus parfois
	qu’est-ce qui nous relie ensemble simples nœuds ou amoncellement nous avons en nous tous nos fils comme pour nous tenir debout nous continuons ensemble à tisser nos mémoires
d’un coup de pas grand-chose vous êtes morts d’un fait ou d’autre par quelle maladie guerre ou fantaisie vos pieds n’en gardaient pas le fil vous tombiez
	tous vos pieds qui s’amassent sous la terre comme autant vos mains vos cœurs à rassembler autant vos pieds je vous entends marcher