On ne reste jamais longtemps devant soi, pour autant qu'on y parvienne

Antoine Emaz - Lichen, lichen

Né à Fès au Maroc en 1964, Mohammed EL AMRAOUI vit à Lyon depuis 1989. Il anime depuis 2001 la revue Les Cahiers de Poésie-rencontres et participe depuis plusieurs années à des lectures publiques de poésie, seul ou avec des musiciens dans différents lieux en France (bibliothèques, centres poétiques, festivals), au Maroc et à l'étranger. Ecrivant en français et en arabe, il a publié plusieurs recueils.

Il a aussi fait paraître des poèmes et des articles dans des revues, des livres d'artistes et des ouvrages collectifs, participé à des expositions avec des photographes, des peintres, des calligraphes et des vidéastes.
Un CD intitulé Tessons est sorti en 2003, dans lequel il lit ses textes en dialogue avec la musique d’Antoine BIROT et Maurice SPITZ.
Il a également traduit de l'arabe divers ouvrages dont une Anthologie de la poésie marocaine contemporaine, parue chez Bacchanales, Maison de la poésie Rhône-Alpes, en 2006.
Depuis 1991 il anime des ateliers d'écriture dans des centres sociaux, des écoles primaires, des collèges, des lycées et à I'IUFM, et des ateliers de traduction. Il a aussi créé un spectacle poétique et musical pour enfants, Une tortue dans ma tête

         et c’en est fait de la nuit – dit l’homme. Rien à voir, rien à piger.
Qu’amoncellement.

L’emplacement désordonné des rochers, arasés par l’érosion, peut flatter les pas, lisser les plantes, à force de marcher, les pieds souvent en oblique, le noir affleure dans les fentes, on risque de perdre sa chaussure, de temps en temps quelques chicots, les vagues ne sont pas loin, et l’horizon se fait pure question à l’infini. Aucune réponse si ce n’est

         n’est le non savoir

: pourquoi après pourquoi, comme un ressac, jusqu’au radical je ne sais quoi auquel se heurte la lèvre

***

Tout

se pulvérise à l’écran : corps de femmes et d’enfants, mausolées sacrés, puits de pétrole, tout tout dessus ce grand Tout rien ferme ne se fonde, et n’y a qu’

Ardente fureur, fière tempête et tremblante horreur, et quoy, et pourquoy est-ce doncques ? Je tourne ma tête vers la fenêtre comme pour chasser de moi cette tristesse enclose et contemple la métamorphose d’une rose, et je n’arrive à dire, et les phrases se coupent, se recoupent et rongées d’autres phrases. Du Bellay dit : Tous les vers que j’écris sont rongés par des ras.

***

Un éveil

s’enlise dans les fentes
des volets

un quoi peu visible

Derrière le ciel paraît
rapiécé

comme une joue
enceinte de lacérations

La lèvre se brise

n’est le non savoir

le livre aussi –
on ne sait ça dit
quoi

Un fil, des fils noue.
D’autant plus nœud
que de tous côtés
ça tire

Filament qui retient
non-sens, sens, tête

Un bout de feuille
se frotte le coude
contre le mien

INSOMNIE

Une heure du matin.

Après une hésitation
épuisante entre
regarder un film
n’importe
n’importe lequel à la télé
ou lire quelques
énoncés de Witgenstein
il a fini finalement
par
se mettre aux toilettes
et marquer des croix
sur les activités
artistiques de la ville
dans un journal (sachant

sachant qu’il y avait
peu de chances
qu’il se déplace
pour les voir).
A deux heures du matin
il a dormi
puis a sorti un rêve
de sa tête à cinq heures
a souligné les associations
les plus nombreuses
et commençait à
contempler le noir
du plafond
jusqu’à huit heures
puis s’est rendormi
jusqu’à dix heures.

Les volets encore fermés
la fatigue gagnait
peu à peu
le jour
et il savait
que cela recommencerait
peu après
alors que le poème
s’adossait déjà
à un fracas de vertèbres
de sommeil
et de sombre philosophie.

***
PERRACHE
(-UNE RUE ADJACENTE)

Pont. Couloir crispé
sous le pont
s’enfonce à la manière
d’une mâchoire de mort.
Une odeur de pisse
d’une cinquantaine de mètres
traverse.
Dans l’angle, deux ombres
se frottent
l’une contre l’autre.
Des mouches sursautent
sous une lumière
noire
presque.
L’esprit difforme d’un dieu
s’agite
et l’adrénaline avec.
Un sourire immobile
gercé entre les lèvres
couché sur un manteau
(le songe s’ouvre
dans une bouche noire
ouverte
sépulcrale)
bonnet humide, cou
désarticulé comme
un joint
qui joint une nuit sordide
à un réel sordide
et des virgules de seringue
ponctuent la masse
de l’orteil
jusqu’aux lobes des oreilles.
L’air est criblé
de notes rondes.
A côté du pied
un arbre mort
un petit lac de cendres
et de mégots
dans un gobelet en plastique
blanc
(…)
La nuit devient obèse
tout d’un coup-

(…)

Voilà la scène. La scène hèle son ombre primitive, je veux dire scène primitive d’où je viens, où ne fut aucune trace. Rien qu’oubli. C’est un blanc entre les cuisses. Rien ne naît. C’est pas la peine de forcer. Il n’y a rien, rien qu’une photo. « Mais si, mais si, tu dois te souvenir, dit ma mère, vous jouiez ensemble, et c’est toi très pour trait. » Et c’est l’oubli qui a le trait. Un trait de choses, d’un seul trait coule. Le verbe s’écroule. Le Verbe, je veux dire. Veut-elle dire. Ca s’éboule. Comme à l’Apoc’. Le ciel édite des nécros. Des nécrobies autour. Une rate saigne au-dessus. Botter la vie ça me botte, shooter le globe et me shooter de particules épidémiques et paf, vitesse rapide et ruine le monde, dit ma sœur.

• Une note sur Francopolis
• La cause des causeuses
• Sur l'idée bleue

• La Lune, les divisions, Poésie-rencontres, 1997
Collision, (avec des dessins de Jacky Essirard) Villemorges, 2003

Ex.,Villemorges, 2006

De ce côté-ci et alentour, L’Idée Bleue, 2006

Récits, partitions et photographies, La Passe du vent, 2007

Accouchement de choses, Dumerchez, 2008