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Inédits d'auteurs que nous sollicitons

Neuf poèmes inédits de Jacqueline Fhima Behar, journaliste et poète vivant à Jérusalem, n’ayant encore jamais publié. Poèmes choisis par Sabine Huynh.

Je m’imagine Je m’imagine broyée par un troglodyte je m’imagine sortie de la côte d’Adam j’ai vu de beaux boas dans le Larousse de 48 les lianes m’étouffent je peux retourner au nid de ma mère et me sentir expulsée sous ses cris mais fanée, mais flétrie je ne suis d’aucun portrait.

 

Âges Je porte mes âges comme un faix et chaque pli à naître et la vérité des poils qui courent sur mon ventre à soufflets.

 

Sanglot Le sanglot niché dans mon âme bouscule les passants.

 

Vent Le vent seul a bougé sur le sable de terre cuite.

 

Spectateur Je me fais spectateur de la croûte du monde sous le silence de mon épiderme qui couche ses cils sur mes pores endoloris.

 

Pilule Petite pilule rose inerte sous ton papier d’argent et ta cloche de mica viens jouer du tobogan dans mon larynx. Tu glisses sans peine lisse et légère le doigt levé sur l’oubli d’un soir balance des naissances et des nuits qui ne se retournent pas.

 

Canicule De mes contes il me reste le vent qui bat chaque feuille et le loup Garou Les nuits opaques et les forêts à l’orée et la chaumière des paysans et le cri qui perce les sommeils de soupe-bol                     mais la lune sans baptême tordait la face de mon ventre et mon nez grattait la chaux ma mère malhabile de ces remous des marécages creusait le sillage des canicules.

 

Crépuscule Il y a des soirs où la terre n’est pas ronde. Il y a des soirs où les hommes ne meurent pas. Il y a des soirs où sur le trajet la jouissance est pénétrante. Il y a des soirs mon âme où tu descends sur moi    toute              poésie.

 

Ma mère Cette femme que je n’ai pas choisie le crucifix accroché au mur le crucifix de procession la croix de haine et d’adoration.

 

Mini entretien par Sabine Huynh

D'où vient l'écriture pour toi ?

Je me souviens du jour où j'ai eu l'idée de tenir un journal, j'avais douze ans. L'idée même était pour moi révolutionnaire. C'était une ouverture dans la vie recluse que je menais à la maison, une vie incertaine pour mes parents, mais où le degré de retenue était tel que je ne souffrais pas de manque mais d'ennui. Je vivais dans un monde imaginaire, l'écriture me tenait compagnie.

Quand as-tu commencé à écrire de la poésie ?

J’ai récité des poèmes avant d'en écrire, à l'école primaire, au lycée. Je déclamais des vers à m'en saoûler. Plus tard, avec l'adolescence, le bouillonnement intérieur a pris des formes abruptes, libérées de tout souci d'ordre et de méthode, et j’ai été emportée par un flot de sensations fortes qui empruntaient la voie de la poésie, et j'y suis restée.

Tu es à la fois poète et journaliste. Comment concilies ou réconcilies-tu les deux ?

Le journalisme exige de l'immédiat, de la concentration dans le moment présent, de l'efficacité, il n'est pas dans le mûrissement inconscient de la démarche poétique, la poésie ne se conjugue pas avec le journalisme, mais, présente en soi, elle surgit quand le silence se fait.
Pour répondre à ta question, je ne concilie ni ne réconcilie la poésie et le journalisme puiqu'ils n'interfèrent pas, ils s'excluent, mais ils cohabitent.
La poésie vient de l'inconscient et son écriture est une énigme.

Comment travailles-tu tes écrits ?

La fringale de l'écriture me poursuit... il m'arrive de m'arrêter en plein chemin, de sortir un cahier, une feuille, tout support d'écriture et de tracer les mots avant qu'ils ne s'enfuient, avec le besoin impérieux de noter mes impressions, mes sensations et les idées qui se bousculent, se superposent.

L'écriture du poème se fait à mon insu, j'accouche du poème, inconsciente de sa période de gestation, il nait dans sa plénitude et s'offre au monde dans une myriade de sens.

Autre chose : l'écriture est laborieuse, celle de l'artisan-écrivain aux prises avec la matière pour bâtir avec les mots une prose cohérente.

Quelle est ta bibliothèque idéale?

Ce pourrait être une bibliothèque-librairie, qui offrirait un très grand choix de livres, avec à l'étage le plus haut, un café. Je me la figure avec des espaces ouverts, une pelouse, pour pouvoir lire en plein air, adossée à un tronc d'arbre, à l'ombre de sa ramure, ou, par les jours de froid, recueillie sur un banc, le livre à la main, et accompagnant du regard les gouttes de pluie qui tombent et s'écrasent sur les parois de la baie vitrée d'une bibliothèque moderne, de béton, de verre.
J'aimerais y trouver des livres de la francophonie, de ceux, poètes et écrivains qui, nourris à la culture française, l'imprègnent de leur ADN, pour que des personnes comme moi – nées ailleurs mais formées à la langue française, à son histoire, à sa poésie, à sa littérature (dans l'ignorance de son propre patrimoine!) – puissent puiser dans leurs mots la saveur de la madeleine d'outre-mer.

Jacqueline Fhima Behar, poète et journaliste, est née à El-Jadida, au Maroc. Elle a fait des études de philosophie et de littérature comparée. Elle vit à Jérusalem.