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Inédits d'auteurs que nous sollicitons

sur le pré enneigé une pelote de laine déroule un mince filet de sang * je laisse les mots tra verser mon corps s’ échapper dire ce qu’ils ont à dire mon corps tra versé par les mots tracer l’ instant l’ interminable l’ éternel instant de ma présence * car je suis là depuis toujours je continue sans arrêt le temps passe sans passer les mots ne disent que ce moment ce mot ment * car les mots mentent et disent le vrai du mensonge le réel de l’être écartelé bâti sur des fosses où s’ engloutissent les images déchirées ce qui défaille sans fin en taille la blessure invisible introuvable intouchable qui ne veut pas guérir dictant de son tracé souterrain la courbe intime d’un chemin dont on ignore l’ origine et ( ce qu’il faut porter) * mais vivre avec ce qui ne veut pas guérir perdu dans un repli que la mémoire ne peut situer qu’aucune main de chair la blessure blessante à jamais étrange étrangère même au corps intouché dans le cœur la mémoire l’oubli hors du corps peut-être dans l’ ombre qu’ il projette l’air qu’ il déplace la ligne d’horizon que ses yeux emprisonnent peut-être dans l’ éclaboussure rouge d’un soleil é gorgé * mais être enfin le corps touchant touché par une main donnant de l’ amour sur le versant et qui n’a de cesse comme la mer * mais être le corps touché de l’amour présent pressant pressé la peau les bras les cuisses et ce qui bat le sang la salive et les lèvres donnés totalement comme le désespoir à l’autre qui me prend me comprend ouverte découverte pour qu’il touche qu’il accède qu’ il décèle la bouche muette de mon origine qu’ il trouve la lettre du début cachée dans le tréfonds dictant dans le mutique instant du retour l’imprononcé * car je suis née car je suis née d’une femme je viens du ventre je sors du sexe d’une femme enfantée femme enfant enfantant une enfant femme fendue fondue confondue re pliée dans l’antre d’une autre lovée dé lovée * car j’ai été l’hôte l’otage d’un corps autre enserrée par les eaux op pressée par le sang sans voix * car je viens des confins d’un corps pénétré par un autre longtemps sans forme sans force j’ai erré pour re venir * là où s’abolit l’oubli dans le regard qui ne voit plus là où la déchirure comble là où la blessure qui ne veut pas guérir offre enfin un passage à l’instant fulgurant où s’engloutit la perte là où je suis le corps é prouvant * ( si tu veux me connaître prends moi sans histoires ni questions dis-moi seulement les mots simples qui me font défaut ceux qui manquent à mon vocabulaire rejoins le centre obscur d’où je viens rejoue le début fais-moi basculer dans la nuit claire où j’ oublie qui je suis ) * mais le cœur n’a pas de poids sur la pierre rouge la trace indécise d’un souffle quand il battait * alors dans le recoin obscur j’ écorche contre la pierre mon corps mes yeux essuient la nuit et le drap de survie étend à perte la longue plaine neigeuse où glissent les silhouettes * parfois un rire d’ enfant se colle à mon visage mes mains inventent la promesse des collines je tire vers moi la trace de mon passage le paysage s’ effondre au loin le poids de mon cœur rouge s’enroule dans le grand drap neigeux où glissent les regards * alors pour rien je donne je me donne à tous ( comme elle auréolée avec ses yeux de lacs engloutissant la noirceur avec ses gestes de musique silencieuse guérissant sans toucher les plaies)

 

Christine Bloyet vit à Nantes où elle anime des ateliers d’écriture. Étreinte publié aux Éditions Henry-Écrits du nord 2008. Poèmes publiés en revue : N4728, Verso.

Comment travailles-tu tes écrits ?

J’ai un cahier, qui est une sorte de journal, très brouillon, dans lequel j’accumule des notes. Dans ce cahier s’esquisse ce qui sera peut-être un poème. C’est un fatras, une matière informe, mais cela constitue la matière première dans laquelle je puise. J’ai aussi un carnet dans lequel je griffonne quand je marche, car le mouvement de la marche son rythme, sa pulsation a quelque chose à voir pour moi avec l’écriture.

Mais le travail d’écriture véritable se fait dans un second temps sur l’ordinateur.
Là je passe beaucoup de temps à mettre en forme et à retravailler un même texte. Un peu comme un sculpteur, je façonne, je taille, j’élague, j’épure…

D’où vient l’écriture pour toi ?

je ne sais d’où vient l’écriture, cela reste mystérieux, mais j’ai éprouvé assez jeune, à la lecture des poètes, que ce qui se disait là, dans le poème, ne pouvait se dire ailleurs.
L’impact, la force de la parole poétique a été une révélation et a motivé mon désir d’écrire.
Mais l’écriture est pour moi, une lutte contre ma tendance au mutisme, peut-être le poème en est il le prolongement ou son autre face. J’ai le sentiment en tout cas que le poème s’écrit ou s’inscrit sur le vide ou le silence précédent toute parole ou discours.
Les mots, j’ai parfois le sentiment de les tirer, de les arracher d’un fond obscur.Je vis l’écriture comme une recherche dont l’objet, s’il demeure, incertain ou indéterminé, s’il échappe sans cesse, permet de dessiner un chemin…et c’est cela finalement qui m’importe, le chemin que je trace avec les mots.

Quelle est ta bibliothèque idéale ?

Ma bibliothèque idéale serait composée en grande partie (au moins 80%) de poètes de tous les temps et de nombreux pays. Certains y auraient une place de choix pour le rôle important qu’ils ont eu et continue d’avoir dans ma vie : Whitman, Apollinaire, Dickinson Pessoa, Celan, Paz, Juarroz, Valente… mais aussi beaucoup de poètes contemporains. Pour le reste, quelques auteurs essentiels qui ont contribué à mon éveil littéraire et dont les oeuvres recèlent intensité et force poétique : Proust, Dostoïevsky, Colette, Duras …