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Inédits d'auteurs que nous sollicitons

I - Dans la cour Les fenêtres sont sales le chat de terre cuite attrape un oiseau supposé. Dans l’évier la rhapsodie du goutte à goutte finit par trouer la faïence du silence. Je ne te parlerai plus car tu ne passes plus par ici. C’est pour cela que sur le calendrier reviennent les sept jours du même étalon. C’est à cause d’eux que je ne suis plus très grand.

 

II - Nuit Il n’est qu’une petite nuit comme celle-ci tôt arrivée qui puisse montrer qui arrive par ces rues creusées dans la pâte noire. Des badauds de charbon, des formes de bronze clair, des silhouettes pressées éclairées et passagères, et ces lueurs intermittentes qui montent en épingles partout tandis que brûlent les feux pâles des voitures incertaines et monte cette silencieuse habitude à croire que tout est réel.

 

III - Devoir Je dois partir pour faire autrement. Mais je resterais pour finir ce qui me reste. Je verrais bien la mer qui se soulève plus haute je goûterais volontiers au vent vide comme je le suis. Partir, partir je le ferais si je n’y pensais pas autant.

 

IV - Ombres Jouer à vivre était plus enfantin que vivre et la mort nous troussait et le soleil mesurait nos gestes sur la terre imparfaite. Je pouvais t’atteindre sans te toucher mais l’ombre de la voix n’existait pas pour t’effleurer. Je savais dans ce silence de pantin quelle était ma part sombre à vouloir de toi sans que le soleil le mime.

 

V - Curriculum vitae L’atelier se saisit de la lumière nécessaire mais on ne pose plus. La solitude est attendue en chair et en os dans ces murs hauts et nous serons ses apprentis.

 

VI - N’importe Ton VSL n’arrive pas le vent souffle et les coins de rues sont tranchants. La ville remue, rien ne s’immobilise. Tu répètes que le chauffeur doit venir te chercher. C’est au moment où cet homme se présente à toi que tu le suis sans te retourner résignée, pour aller Dieu sait où. Le tumulte n’a pas de ces poignées qu’on saisirait pour le faire glisser comme un tiroir.

 

VII - Vanité Isolés de la matière à chercher autre chose comme la mouche folle d’un appartement, quelque chose d’ignoré. L’envie s’emballait : tout se délestait de la gravité où se pèsent le sens des jours et la présence seule d’un arbre face à la fenêtre

 

VIII - Une heure Les mots s’envolent, poussière, écume de ces ronds de fumée qui ont parcouru la terre et reviennent jusqu’ici transparents dans ce troquet où vives les voix sentent l’alcool. Une lueur brise les vitres il va falloir rentrer et déjà certains ennuient : ils sont jetés en pâture à la ville quand l’heure n’est plus indiquée pour personne et que la nuit jette ses feux sur les miroirs des trottoirs.

 

IX - Composition A l’occasion je compose, mêle la symbolique matinale aux chiffres maçonniques. Partout, les sourires ressemblent étrangement à celui de Mona, à l’occasion je m’interroge, improvise une heure vide qui seule a peur de finir oubliée. A l’occasion je m’interroge aussi et me demande pour quoi je vis ainsi et ne trouve la réponse que dans l’éclat d’une voix peut-être dans la trace des autres ou encore sur la brosse qui passa souvent par la Venise éclairée de tes cheveux.

D’où vient l’écriture pour toi ?
J’aurais envie de répondre : « de nulle part ». Puis, à bien y réfléchir, écrire est un réflexe, comme respirer. Les moments où les mots ne sont pas au rendez-vous mes lectures compensent ce vide. Enfin, cela est plus personnel et rejoint celui que j’ai été enfant et que je suis aujourd’hui : un grand amoureux des mots, des langues, de la façon de dire le réel. J’ai besoin de dire comment je vois et je suis dans le monde avec les autres.

Comment travailles-tu tes écrits ?
Ecrire un poème me prend souvent peu de temps. Mais le texte n’est pas toujours définitif. J’ôte la croûte inutile. Si je ne suis pas convaincu ou pris d’impatience, j’oublie ledit texte, qui revient parmi d’autres - même quelques mois plus tard - mais totalement métamorphosé.

Quelle est ta bibliothèque idéale ?
De la littérature la plus ancienne ( Tristan et Iseult, Pétrarque pour ne citer que ces exemples ) à la plus contemporaine. J’accumule, car je suis sans cesse à la recherche…de la révélation. Pour faire court, j’aurais l’illusion de vouloir tout répertorier, de n’importe où, de partout, comme Dante pour sa Comédie mais sans les lunettes de soleil, ni « la Vespa » (d’ailleurs, il n’en avait pas lui non plus…)

 

Fabrice Farre est né le 7 novembre 1966, à Saint-Etienne où il est aujourd’hui fonctionnaire d’Etat. Il a consacré une thèse à la poésie contemporaine (Lettres et civilisations étrangères), et traduit les poètes tels que Lorca, Montale… Ses textes paraissent pour la première fois dans l’ex revue stéphanoise Aires (numéros 10 et 12). Ce n’est qu’en 2009 qu’il envoie à la revue Incertain Regard de nouveaux textes qui seront édités dans le numéro 0. On le retrouve, ensuite, sur les sites littéraires comme : Ecrits…Vains ?, Francopolis , Les états civils (n°8), Libelle (n°224), Voxpoesi, Incertain Regard (3), SymPoésieum, Le capital des mots, Soc et foc, puis dans les revues : Pyro (n°26-27 ), Filigranes (80), Microbe (67). Prochaines parutions pour 2012 : Décharge (152 ?), Microbe (69), Traction-Brabant (44), Verso. Il crée son propre blog – http://fabrice.farre.over-blog.com – afin de présenter son travail et d’accueillir ses nombreuses lectures, aussi bien françaises qu’étrangères.