Naviguez de terre à ciel Accueil Terre à ciel des poètes Bonnes feuilles L'arbre à parole Voix du monde Paysages Anges et démons Connivences Forum

Inédits d'auteurs que nous sollicitons

L’œil nu Le temps A l’œil nu Opalin Mosaïque ébréchée                Une abeille besogne                L’eau du baquet croupit                Guet apens                Une table                Un calendrier blanc                Il reste à faire                Midi                étreint d’ombres blanches En plan      Fleurs outils tuiles Les pleurs de l’enfant On s’assied sur les murets La chaleur à peau nue Sèche le vent Le temps A l’œil nu                 Me dévisage

 

Il arrive un jour où le bruit des os disparaît Des mains si fortes à la besogne Du bois des engins des outils de la ferraille brûlée Tout autour de la maison Le chemin et le chien qui rôde L’oiseau La fleur de pissenlit des orties lande bruissante Le tilleul en fleurs Volets clos Les os craquent d’ennui Rien que le mot éboulis Sous la langue

 

Ecume 1 Au pied des falaises Un fichu noir sur la tête Elle prie des mots au large Sa bouche enfourne deux mains Un cri rauque écarte l’aube Sa main sculpte un corps creux/trace une ombre Sa main écume la lumière On devine La fêlure son sourire Silhouette penchée vers l’autre rive

 

Ecume 2 Un bourdonnement sous son crâne. Il regarde sa barque sur la neige glisser vers la mer, les flocons sur les vagues mollies. L’écume et la neige Un frisson Traverser l’horizon par ce temps épais est affaire d’homme courageux. On garde les barques au sec sous la paille, besaces et barriques sous les jutes brunes et poisseuses. Chaque longue saison est prière. Partir en mer dans la force catapulte du vent, une fête, et l’oubli de soi

 

Geste Octobre s’incline bas A mains nues et pleines, on creuse Geste nu Brumeuse      Voie de paille Brouillon de moisson La plaine cède à l’hiver Cendres en semailles Foin de copeaux Outil Poème A mains nues et pleines, on écrit

 

Patricia Geffroy - Mini-entretien avec Roselyne SIBILLE

Comment travailles-tu tes écrits ?
Comme de la pâte à modeler, ou une motte de terre, ou une pièce de bois tendre, au couteau, au rabot, au papier de verre, au rouleau à pâtisserie. Travail à gestation lente et durable, une marée incessante entre l'ajout et le retrait.

D’où vient l’écriture pour toi ?
Mystérieusement je ne sais pas. Un mot et puis une porte s'ouvre. Ecrire est pour moi une déambulation et un chuchotis.

Quel lien fais-tu entre poésie et peinture ?
Le même geste nu, la main prolonge l'élan du lâcher prise.

Quelle serait ta bibliothèque idéale ?
A 10 ans je lisais la nuit à la lampe de poche sous mon édredon, tous les livres que je rencontrais. Encore aujourd'hui, mais au grand jour de mon intuition et de mes gourmandises. J'ai bon appétit.