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Inédits d'auteurs que nous sollicitons

Je m’étonne souvent d’être moi-même une fenêtre ouverte m’occupe des journées entières j’ai peur de trop aimer puisque tout nous quitte J’aimerais connaître le fin mot de l’histoire (si seulement les aimés nous attendaient au sommet des falaises de Bonifacio, attendant la bourrasque de lumière, nos envergures déployées)

 

Et ces nombres ânonnés dans le rêve ne délimitent rien Le territoire du cœur déroule sa pente Je connais cet ami, si je mords cette bouche (chaque automne la terre du causse exhibe ses rouges : merveille de lumières rasantes quand l’incandescence s’enivre de surenchère )

 

Merci à toi dont la respiration à mes côtés est la plus douce des musiques. Toi dont je touche, j’effleure la jambe et m’apaise aussitôt, c’est le miracle d’une femme assoupie dans la dérive de ses continents dehors la voûte des étoiles est prise d’un vertige (je sais aussi que tu luttes contre l’amertume de la mémoire au fond de la gorge)

 

Nuit de peu de nuit, encore Comme rendez-vous tacite avec les songes désertés Quelle prière prononcer pour goûter huit heures d’inconscience Je pose des pierres blanches autour d’un frêne j’invite chacun à prendre la part du songe à laisser celle du mort

 

Quelques livres apaisent, ceux dont je connais chaque signe, dont je murmure chaque nom c’est la joie la délectation de connaître une leçon sur le bout des lèvres, de dire Hypolaïs Polyglotte Fauvette à la silhouette légèrement plus brune dessus que l’Hypolaïs Ictérine et d’aimer cette précision invérifiable puisque l’Hypolaïs Ictérine n’apparaît pas dans le livre (quatre doigts serrent la diagonale d’un roseau)

 

Mais surtout la leçon récitée, l’assurance d’avoir le bon mot , de donner la juste forme, la saveur exacte d’un groupe de syllabes qui s’enroulent autour d’une image d’oiseau (je déploie de grands filets noirs pour tenir la panique d’un chanteur dans ma paume et lui chuchote son nom jusqu’aux bruissements d’ailes)

 

Une sentence se prépare lentement, les murmures nous cernent, tendons un peu l’oreille, nous saurons quelle saveur a la terre, si le ciel aime ses oiseaux si les morts le traversent, cela serait si beau cette élévation ce chapelet de métamorphoses vers l’absolu (ce matin les tronçonneuses décapitent la Foi)

 

Ce serait comme un vêtement trop lourd tombe aux chevilles avant le bain émeraude d’une résurgence nommée la gourgue (entendez-vous la lente plongée du regard voyez-vous les grillages enjambés pour plonger sa main à la recherche d’une truite capricieuse qui nage entre les ruines et les sons d’un monastère englouti On se demande bien parfois à quoi bon écrire des poèmes puisqu’il suffit de tendre l’oreille et de recueillir les rêves de bergers assoupis Sous la voûte de buis une moiteur troublante persiste après l’orage)

 

Dans le rouge de toutes les déchirures, mots plantés dedans (couteaux dans la plaie, langue projetée vers le gouffre, comme caméléon) Guérir non merci et de toute façon le bonheur me blesse aussi dans sa promesse de disparaître bientôt avec les oiseaux migrateurs, avec les fruits tombant sans qu’on les cueille guérir non je ne veux me départir de ce paquet de larmes de ces dents acérées qui mordent sa hanche ni de cette peau perméable aux autres et au monde

 

Parfois je me dis poète et cela me fait rire ce gros mot pour expliquer, apprivoiser cet élan cette manière d’habiter l’inhabitable d’une saison de voir son visage dans les pierres trouées non poète c’est une étiquette posée pour vendre de la tripes de la colère délicieuse (le miracle du mot qui extirpe et métamorphose les pays de la nuit où l’amour et la mort s’embrassent goulûment)

 

Nuit de la pluie attendue qu’exauce le désordre de ses cheveux cherché et reconnu dans le labyrinthe des heures blanches (demain nous agrandirons le verger, les fruits de notre amour auront été épargnés par le gel)

 

Sa respiration à mes côtés comme pouls régulier de la nuit qui poursuit la ligne d’horizon la masse brune de ses cheveux que je cherche du bout des doigts pour apaiser la course folle d’un esprit rompu à l’art de l’impertinence Ces images d’eaux en crue frappent contre la fixité du regard noir de l’enfant, apprendre à tenir debout, à jeter ses filets d’ombre, à parcourir les mots d’amour et de morts de Charles, d’Arthur (c’est curieux Cédric ça sonne moins bien)

 

D’où vient l’écriture pour toi ?

Elle vient d’une double nécessité, qui s’est affirmée très tôt, vers l’âge de treize ans. Face à la beauté des paysages et du monde, j’ai ressenti le besoin de dire cette beauté, comme s’il fallait passer par la parole pour être bien sûr que les moments de grâce avaient bel et bien été vécus. Cette forme d’élan qui me traverse encore souvent s’est affirmé et affermi peu à peu : j’ai la conviction que notre conscience dépend de notre manière personnelle d’habiter la langue pour la transformer en parole, et que cette parole est le prisme à travers lequel la réalité nous est révélée. Changer un mot, moduler une syntaxe, ajouter une épithète contribue à nous faire découvrir une nouvelle réalité restée jusque-là tacite, secrète. Dès lors, l’écriture est indissociable de la lecture du monde et des autres poètes qui nous offrent leur propre regard. La seconde nécessité qui me porte à la page est à la fois plus brutale et plus obscure, j’aime en ce sens parler de source noire. Elle est liée aux blessures que chacun peut avoir connues dans son enfance, et sourd comme un cri qu’il me faut juguler, moduler, voire circonscrire. Cette source noire vient de l’inconscient où se meuvent les questions irrésolues, les souvenirs qui nous travaillent, les rêves qui nous disent à notre insu. Cette parole donne la parole à ce qui parle en nous, et essaie d’en préserver la part de mystère. Enfin, je me rends compte que mon écriture inclut un questionnement plus métaphysique ces derniers temps, même si j’ai quelques scrupules à employer de tels « gros mots »… L’écriture est ainsi liée aux grandes questions auxquelles nous sommes confrontés puisque nous sommes là, au monde, et que cette vérité est à la fois dérisoire et troublante.

Comment travailles-tu tes écrits ?

Une fois le texte écrit d’un trait, je le laisse tranquille pendant quelques semaines, quelques mois, voire quelques années. Je le laisse « décanter ». Puis vont se succéder de nombreuses lectures et relectures et autant de retouches, qui consistent pour la plupart en un élagage, pour densifier la parole : chaque mot, chaque virgule doit être à sa place et répondre à une nécessité. J’ai peur du bavardage. Je me sers aussi d’une lecture à voix haute, qui permet de vérifier l’euphonie de chaque vers, même lorsqu’il s’agit de faire entendre une dissonance, le rythme bancal d’un poème qui hésite à se déployer. Ensuite, chaque texte doit avoir sa propre autonomie et s’intégrer dans un ensemble cohérent : le « projet », « l’émotion », « l’intuition » qui insufflent une direction à la quête.

Quels liens le voyage et l’écriture ont-ils pour toi ?

Je sens bien que tu me poses cette question par rapport à mon dernier recueil Adolescence Florentine, paru chez Tarabuste, mais je ne suis pas un grand voyageur, je suis plutôt un contemplatif : je peux passer des heures et des heures devant un même paysage, attentif à la moindre variation. J’ai eu la chance, à 18 ans, lors d’un voyage scolaire, de rentrer dans le couvent San Marco et de découvrir les fresques réalisées par Fra Angelico dans les cellules des moines dominicains du premier étage. Alors que j’étais dans l’état d’esprit d’un adolescent qui songe plus à s’amuser et à séduire les filles qu’à contempler une œuvre d’art, je me suis senti directement concerné, interpellé même, par un moine florentin du XVème siècle ! J’ai alors su que je devais écrire cette rencontre improbable, mais cela fut long, très long, et ce n’est que grâce à l’hospitalité d’un ami qui vivait là-bas que j’ai pu m’y rendre à cinq reprises, jusqu’à ce que le déclic ait lieu. Entre le premier voyage et l’achèvement du recueil, il s’est écoulé douze ans ! Je suis passé par l’intermédiaire de Michel Ange et de ses sculptures des esclaves, exposées dans la galerie de l’académie. Les dire m’a permis de débloquer ma parole, et de me consacrer dans un second temps au couvent San Marco, enfin.

Quelle est ta bibliothèque idéale ?

Ma bibliothèque idéale est petite, trois murs sont couverts de livres, rangés dans un savant désordre qui permet de flâner d’un ouvrage à l’autre, de glaner quelques mots, de marauder quelques phrases, entre deux siestes…Le quatrième comprend une grande fenêtre, toujours grande ouverte, sur un champ de hautes herbes, pour que mots et graminées se mêlent et germent dans nos regards.

Cédric Le Penven est né en 1980. Après des études de Lettres à Toulouse et notamment une maîtrise sur l’œuvre poétique de Thierry Metz, il devient professeur. Il est en quête d'une parole qui soit une incarnation privilégiée du vivre: incertaine et résolue. Il vit et enseigne dans le Sud-Ouest de la France.

Il a publié à ce jour :

- Lieux de corps : lieux de mots, éditions Blanches, ouvrage collectif, 1998
- Orage, Prix de poésie de la ville de Béziers, éditions Editinter, 2000
- Elle, le givre, Prix Voronca 2004, éditions Jacques Brémond, 2005
- Ile de Cythère, à l’aube, Encres Vives, 2005
- L’Immobile serti de griffes, Encres Vives, 2008
- Menus Travaux, éditions Tarabuste, 2009
- Elégies Barbares, éditions Rafaël de Surtis, 2010
- Permettez que ma voix, Contre-Allées, 2011
- Adolescence Florentine, éditions Tarabuste 2012

Certains de ses poèmes ont paru dans les revues Poésie Première, Décharge, Arpa, Souffles, Friches, Rétroviseur, Jointure, Coup de Soleil, Lieux d’Etre, Froissart, Jardin d’Essai, Contre-Allées.