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Inédits d'auteurs que nous sollicitons

si peur de ne plus pouvoir mais le temps ne sera rien il ne nous aura pas peur je ne dors pas ou quand je dors c’est aussitôt la cavalcade des mots phrasés qui une fois réveillé sont perdus enfouis où parce qu’ils ont trop fait l’amour trop couru les fleurs trop volé sur ton aile dans tes airs vers alors j’écris mais tout ou presque – ces cendres que j’essaie de réchauffer – tout ou presque si peu peine à (re)venir – mes revenants ne sont jamais des poèmes il faudrait qu’ils t’aient trouvée au moins que tu viennes en leur compagnie – alors à moins que je te lise et te poursuive mais écoute ce conte de la source et du fleuve tu sais conclut kierkegaard c’est au fond de l’océan alors va pour au fond des nuits perdues des rêves envolés et des poèmes brûlés je te cours après te poursuis alors sans cesse espère te voir une fois arrêtée pour tomber ensemble dans nos poursuites de nuits claires nos éclaboussements de fleurs

 

(sotie des enfants sans souci) jaune dit le conte est bon le conte est vert reprit bon c’est la morale de l’histoire alors jaune sur l’air d’une voix du conte se déchaîna le conte n’est pas toujours bon j’en connais de très méchant loup et princesse et roi et petit tailleur chacun compte ses morts et avale et profite et vont au lit et disent les enfants beaucoup mais qui dit et sur l’air d’une autre voix du conte jaune renchérit mauvais parfois le conte et mauvais plus d’une fois quand il se perd en forêt et plus de cailloux ou les corbeaux qui chipent le pain blanc et les couronnes sur les têtes pour l’ogre qui tue bêtement les petites filles avec leurs couteaux dans les dents et trouvant un autre air d’une autre voix plus grave jaune surenchérit même parfois très mauvais si le loup est masqué et le cochon en jeune premier et la sirène se coupe le bout du sein et vert ajouta sur l’air d’une voix plus aigue la même chose mais en pire avec du sang dans les fleurs et l’amour en dégouline c’est ma sœur anne qui s’empiffre ne vois-tu pas alors vert et jaune entraînant tout l’auditoire en chœur dirent pas bon du tout aujourd’hui mais si les femmes et les enfants n’y croient plus où dormiront-ils avec leurs rêves de forêts sur tapisserie et petits diables sur les bords avec sade dans la cave ou au grenier sait-on jamais il ne sait plus conter dit une petite voix au dernier rang je vais vous en raconter une bonne à propos des comédies de sade à la bastille quand il demandait d’allonger la sauce pour tatouer la bite de son gardien et celle du président qu’il roulait dans un mouchoir de donzelle le conte en reste sans voix mort de sa bonté ou sa voix en allée et que sont devenus jaune et vert demandent les enfants sans souci ils se nichent dans la morale en vers de charles ou des frères à moins que l’andersen fasse pipi au lit dans les manuels de pinocchio et tout le monde enfin se dit t’as mis le nez où pour qu’il bande aussi vite

 

ci-dessus retirer pour laisser passer le lyrisme et abandonner ce ton inopportun vous comprenez bien que les mélanges ont des limites et vous passez les bornes tu as compris maintenant pourquoi pasternak a écrit oui je voudrais enfermer ta beauté au donjon ténébreux d’un poème c’est où qu’on loge l’irrévérence ne te prends pas pour un boris ou alors des manchots et poulbots suicide-toi mon jour est un matin refusé de lumière – sans toi mon autre est un jour je est un autre tu m’es autre de plein jour claire la nuit le jour tu fais jour comme oui dans non l’inverse et c’est renversement

 

face à face t’envisagerai si tu ma main prends partout où tu me donnes ta voix donne-moi ton retour de vie ta matière pyrénées mon château ton île ton rouge-gorge mon coquelicot ton je mon tu ton aile sa nuit mon air tes rimes mes résonances ma volubilité ta retenue marina boris mes oiseaux tes fleurs ta haie mon buisson tes vers mes proses mes lys mes landes ta morsure ton pic ton midi mon murmure ton étoile ton baiser mon silence pas un jour sans

 

le pire augmente pour quel mystère quand j’ai couru l’estran à perdre souffle pour rien et l’impossible au bout aucun départ les lettres qui ne partent s’effacent-elles sur la plage tout t’écrit sans partir où tout part c’est m’écrire sans tu je me tais en hurlant l’écume léchait mes pas les mouettes s’affolaient et je courais hermès ta boussole court devant et je déboussolais la nuit la nuit la nuit sans ton jour j’ai fui sous les reflets de ciels à tomber dans l’océan se noyer dans son blanc avec toute ton écume pour la trouver ta main de toujours chaque fois avec ta voix bien entendue mes cris dedans j’essuie mes pleurs ma pleine de fleurs je prie pire que toi les deux mains jointes c’est te serrer le cri et je me ronge les ongles en suivant tes lignes de paume   ton poème c’est mon ciel tu es mieux j’essuie tes yeux avec ton ciel mon poème c’est je suis mal mes yeux tu essuies avec je relis sans pouvoir relier et ne vois que ma tombe ta voix comment y mourir me trompe délire sans savoir plus lire meurs d’amour où est mon âme de vivre vis ta voix mon seul désir c’est l’immense et ne le trouve plus où tu te retires pas de voix sans voix dans la voix et pas de mourir en voix sans vivre en lire courir me fait toujours perdre mais vivre c’est perdre sa vie éperdument sinon rien ailleurs bien sûr en courant toujours dans ta voix ai poussé un terrible cri dans la nuit de ta lettre oui nous étions par trop près mais où plus rien ne se mesure autre que l’immense sans mesure aucune de cette seconde-là de l’explosion d’où cela part-il quand rien n’annonce autrement que t’entendre sans s’entendre et quand brûle encore la mèche et qu’il est encore possible d’arrêter mais est-ce possible à courir si vite alors que tout presse et la voix m’accélère sans compter la lettre ne part pas et s’écrit encore plus vite parce que écrit marina la main court devant jusqu’où tomber par des mots leur cœur d’appel ce silence crié encore devant devant jusqu’à tomber dans le pli des mains bientôt jointes

 

que la rencontre c’est quand on n’arrête pas vers silence au milieu de tout ce bruit tohu bohu et commencement de tout l’empyrée le feu sur le gange nos noyades à me tourner bourrique sais faire l’âne petit roi des coups portés quel sens la vie que tourner pour exploser plein vol feu de bengale pétard mouillé un baiser impossible une fleur d’été c’est mille graines jamais papier en feu poème de feu oui irradiés nous avons des siècles de retraitement devant fossile de fossettes je vis de tout congédier la roche cogne comme lave en feu n’a pas de vacances elle part sans férir je pars tu dis et resterais c’est pleine vitesse que je cours devant où ne sais sans guide toujours déjà parti devant ta voix mise à feu n’a pas de date mes sandales au bord mon corps a chuté dedans où est l’âme dans tes fêtes du silence me taire en pleine volubilité au bord d’un volcan pleine éruption toute lave je vole au cratère de ma débilité quand tu me tais tu me laves d’un silence sicilien et l’émerveillement par silence

 

Comment travailles-tu tes écrits ?

Ils me travaillent plus que je ne les travaille. Je n'ai pas de métier autrement que celui de vivre dès que j'écris. Il me faut même défaire tout ce que je fais professionnellement (enseignant, chercheur, essayiste) - ce qui ne veut pas dire rejeter ou rompre mais trouver un continu qui transforme ces autres activités en augmentant la part d'inconnu que le poème m'invente. Mais je ne sais jamais si c'est poème: c'est lui qui sait et donc la relation qu'il engage avec moi, avec les autres car sa force c'est de continuer, de me continuer en plus vivant. J'avoue que ce n'est pas toujours mais que sans cela je ne serais pas qui je suis : je suis (suivre) ce poème qui me traverse, m'emporte, me travaille.

D'où vient l'écriture pour toi ?

De très loin et de très près. L'écriture vient comme si quelqu'un d'autre me disait d'écrire, de l'écrire. Et c'est souvent comme des voix qui me hantent : elles viennent de lectures ou de gestes qui se reprennent dans ma main, tout mon corps - les dix doigts raidis, les yeux troublés, le corps asphyxié si l'écriture n'emporte pas le corps et tout ce qu'il porte (esprit, âme, inconscient, pensée, chant,
rythme...) dans un continu du vivre-écrire. Et donc de très près :
les circonstances ou ce qui compte comme l'air et c'est l'amour de qui ne cesse de me toucher, et c'est les rencontres de qui ne cessent de me bousculer, et c'est le monde qui multiplie mes distractions, mes digressions. De très loin et de très près, l'écriture me fait découvrir l'océan dans les remous d'un fleuve volubile où je plonge ma retenue. Je suis nu et j'ai peur mais c'est emporté que j'aime vivre en tombant dans les bras de ce qui m'arrive.

Quelle est ta bibliothèque idéale ?

Elle n'existe qu'à se recomposer chaque jour : les reprises sont infinies comme les dérangements. J'écris certainement beaucoup en marge et donc je lis aussi beaucoup en marge avec toujours du retard où les piles s'effondrent et font apercevoir l'inconnu de ce que je croyais avoir lu. J'ai des engouements où je lis tout un auteur et puis je l'enferme pour qu'un beau matin il me réveille dans le livre d'un autre. Une phrase de Proust m'a fait commencer. Ponge m'a subjugué au point de ne plus écrire. Bernard Vargaftig m'a ébloui.
Bernard Noël et Henri Meschonnic m'ont imprégné. Je réponds au même moment les écritures d'un ami, Philippe Païni, et d'un Ovide en passant bien sûr par mon cher Ghérasim Luca (ces trois là ont à voir ensemble chez moi; je pourrais évoquer bien d'autres constellations).
J'écris presque toujours comme en correspondance. J'aime Marina Tsvetaïeva et tout ce qu'elle aime : Pasternak, etc. J'aime sa grande traductrice malheureusement disparue très tôt : Eve Malleret.

Serge Ritman

Né en 1954 à Cholet (49), après avoir été postier à Paris, instituteur puis formateur d’enseignants à Cergy-Pontoise (Val d’Oise), Serge Martin est maître de conférences en langue et littérature françaises habilité à diriger des recherches à l’Université de Caen-Basse-Normandie. Spécialiste de poésie contemporaine, ses recherches portent sur le continu de la voix et de la relation. Il est membre du comité de rédaction de la revue Le Français aujourd’hui (éd. Armand Colin) depuis 1990.
Il a participé à la revue Sapriphage dans les années 90 puis a rejoint le comité d’entretien de la revue des éditions Tarabuste, Triages. Il anime avec Laurent Mourey et Philippe Païni la revue et la collection Résonance Générale (éd. L’atelier du grand tétras, 25210 Mont-de-Laval) depuis 2007. Il est l’auteur de nombreux articles et essais et publiera prochainement une histoire de la revue de Georges Lambrichs, Les Cahiers du Chemin (1967-1977).
Serge Ritman a commencé à publier tardivement. Son écriture d'emblée placée sous le signe des commencements (En Herbe) porte devant elle une enfance à la fois innocente et malicieuse. La diatribe sociale n'est jamais éloignée de la déclaration amoureuse dans sa douzaine de livres publiés à ce jour. Sa devise est prise à Ghérasim Luca : « s’asseoir sans chaises ».

Bibliographie :
Lavis l’infini(e) avec des lavis or et argent de Colette Deblé, éd. De, 1996.
En Herbe avec des lavis de Maria Desmée, éd. Le Dé bleu, 1997.
Rossignols & Rouges-gorges, éd. Tarabuste, 1999.
À Jour avec des lavis de Ben-Ami Koller, éd. L’Amourier, 2000.
Illyriques, éd. Voix-Richard Meier, 2000.
Scènes de boucherie, éd. Rafael de Surtis, 2001.
Ta Résonance avec des lavis de Colette Deblé, éd. Océanes, 2003.
De l’air, éd. l’épi de seigle, 2003.
Ta Manière noire avec des lavis de Laurence Maurel, éd. L’Attentive, 2004.
Non mais ! avec des collages de Danielle Avezard, éd. Tarabuste, 2004.
Ma Retenue, petits contes en rêve avec des peintures de Ben-Ami Koller, éd. Comp’Act, 2005.
« Correspondances et circonstances, Trois petits contes en lettres » dans Ciel nocturne, Douze poètes et nouvellistes bulgares et français, Paris/Caen, L’Inventaire, Association « Balkans-Transit », 2006..
Éclairs d’œil, avec des lavis de Laurence Maurel, éd. Tarabuste, 2007.
À l’heure de tes naissances, avec des lavis de Laurence Maurel, éd. L’atelier du grand tétras, 2007.
Claire la nuit, avec des lavis de Laurence Maurel, éd. L’atelier du grand tétras, 2011.

Publication électronique :
Ton nom dans mon oui, avec une couverture de Ben-Ami Koller, éd. publie.net, 2010.

Et dans les revues :
Contre-allées, Décharge, Diérèse, L’Étrangère, Lieux d’être, Europe, Incertain Regard, Maisons Atrides, N 4728, Nu(e), Poésie & Arts, Rehauts, Poésie & Art, Résonance générale, Sapriphage, Serta, Triages.
Poèmes traduits en grec, en bulgare et en hébreu.

Sous le nom de Serge Martin :
Francis Ponge, Bertrand-Lacoste, 1994.
(avec Marie-Claire Martin) Les Poésies, l’école, PUF, 1997.
Les Contes à l’école, Bertrand-Lacoste, 1997.
(avec Marie-Claire Martin) Les Poèmes à l’école, Bertrand-Lacoste, 1997.
La Poésie dans les soulèvements. Avec Bernard Vargaftig, L’Harmattan, 2001.
(direction) Chercher les passages. Avec Daniel Delas, L’Harmattan, 2003.
(direction) Avec Bernard Noël, toute rencontre est l’énigme, Rumeur des âges, 2004.
L’Amour en fragments. Poétique de la relation critique, Artois Presses Université, 2004.
(avec Gérard Dessons et Pascal Michon), Henri Meschonnic, la pensée et le poème, In’Press, 2005.
Langage et relation. Poétique de l’amour, L’Harmattan, 2006.
(direction) Avec Ghérasim Luca passionnément…, éditions Tarabuste, 2006.
(direction) Nu(e) n° 37 (« Jacques Ancet »), 2007.
(avec B. Bonhomme et J. Moulin), Méthodes !, n° 15 (« Avec les poèmes de Bernard Vargaftig. L’énigme du vivant »), éditions Vallongues, printemps 2009.
(avec Marie-Claire Martin) Quelle Littérature pour la jeunesse ?, Klincksieck, 2009.
(direction) Émile Benveniste pour vivre langage, L’Atelier du grand tétras, 2009.
La Poésie à plusieurs voix. Rencontres avec trente poètes d’aujourd’hui, coll. « Le Français aujourd’hui », Armand Colin, 2010.
(direction) Penser le langage Penser l’enseignement Avec Henri Meschonnic, L’Atelier du grand tétras, 2010.